Los objetos de esta casa
Pensaba en los objetos que se quedan cuando uno se va a un largo viaje: el jarrón sobre la mesa del comedor, la cuchara solita olvidada en el fregadero, una almohada, la lámpara del escritorio, el libro de Montaigne abierto por el medio, incluso el clavo donde colgábamos los auriculares. Uno se va y todos ellos se quedan ahí, abandonados a su suerte y, a veces, sólo bajo el amparo de una noche sin estrellas. Pensaba si, en algún momento, también extrañarán no hacer la función que antes cumplían, tan ritualmente, o si, acaso, se preguntarán por el destino de los habitantes de la casa, o tal vez por otros objetos que solían rozar cuando realizaban su labor (como lo hacen el tenedor y el cuchillo, o el cepillo de dientes y su pasta Colgate), el aroma de la comida o la música antes del anochecer. Me resisto a pensar que no pueden sentir nada, que están más muertos que nuestros muertos. Y tanto o más olvidados que ellos. ¿De verdad no seguirán su vida normal a nuestras espaldas?, ¿de verdad no se agitará su respiración ante el peligro inminente? Me gustaría vigilarlos desde un rincón de la dura sombra. Estoy seguro, no sé por qué, que me llevaría una sorpresa.
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@rogelioguedea
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